el júbilo de la humareda se transporta
como un eco del viento atosigado
de penumbras líquidas
de memorias sin placenta y sin ovario
el humo entonces se atraganta
como fusil de axiomas tristes
como velo de identidades que se rompen
de banderas deformadas por el fuego
nos devela que hemos sido
juego a la verdad y carnaval de mentira
aire muerto menstruando la noche sosegada
desde la cortina de un cigarrillo poblado de ansiedades
que nos calma la tristeza de las formas.